Il n\u2019y eut pas, dans l\u2019escalier de bois, de ces bruits d\u00e9plaisants ; staccatos quatre \u00e0
\nquatre, ou glissato d\u2019une marche sur l\u2019autre et \u00e0 contretemps. Ce fut un son clair,
\ndans le silence de la petite maison. Du bout de la moindre de ses fibres, le vieux
\nh\u00eatre laissait \u00e9chapper un g\u00e9missement de plaisir ; un acquiescement secret, sous le
\npoids parfait de celle, \u00e0 peine pos\u00e9e, qu\u2019il reconnaissait. Rien d\u2019un grincement, mais
\nun son diffus ; arrach\u00e9 \u00e0 cette marche, \u00e0 ce morceau de for\u00eat vol\u00e9. Un son tellement
\nl\u00e9ger. Le petit bruit pinc\u00e9 se produisit huit fois dans des modulations diff\u00e9rentes, \u00e0 la
\nmani\u00e8re d\u2019une gamme et \u00e0 chaque pas que fit le corps descendant. Ce fut
\nmajestueux, gracieux ; le plus exquis des d\u00e9lices d\u00e9licats ; \u00e9rotique – \u00f4 combien -,
\nmais je ne m\u2019en doutais pas. Public privil\u00e9gi\u00e9, j\u2019assistais \u00e0 l\u2019ex\u00e9cution d\u2019une pi\u00e8ce
\nrare : le premier mouvement d\u2019une courte fugue pour pieds nus et bois anciens ; avec
\nla participation modeste, mais inestimable ; de Colima\u00e7on l\u2019escalier. Son interpr\u00e8te,
\nla d\u00e9nomm\u00e9e : Ruby, descendait.
\nSans rien voir d\u2019elle, j\u2019\u00e9tais boulevers\u00e9 par sa musique.
\nJe vis ses pieds nus d\u2019abord, et rien d\u2019autre ; impossible de lever la t\u00eate pour
\naffronter son regard. Ils me fascinaient ! Jamais je n\u2019avais entendu quelqu\u2019un jouer
\navec les pieds, mais aussi bien. Puis, je vis sa jupe, en lainage bleu roi, qui lui arrivait
\nau-dessous du genou ; et cette esp\u00e8ce de pull, qui laissait voir quelques millim\u00e8tres
\nde peau \u00e0 la ceinture. Cependant, m\u00eame lorsque je r\u00e9ussis \u00e0 remonter jusqu\u2019au
\nvisage ; et malgr\u00e9 mon envie d\u2019en capter les moindres d\u00e9tails ; c\u2019est encore \u00e0 ses
\npieds que je pensai. L\u00e9g\u00e8rement hauss\u00e9s sur la partie sup\u00e9rieure et charnue de
\nleurs plantes, ces deux \u00e9chantillons de chair nacr\u00e9e, semblaient en d\u00e9monstration
\npermanente de leur \u00e9lasticit\u00e9 ; comme dot\u00e9s d\u2019une vie propre. L\u00e0 o\u00f9 des pieds
\nordinaires se seraient content\u00e9s de pi\u00e9tiner, eux semblaient pr\u00eats \u00e0 s\u2019\u00e9lancer et \u00e0
\ndanser sur d\u2019invisibles claviers de bois.
\nSans rien analyser de son visage, j\u2019\u00e9tais \u00e0 ses pieds.
\n– \u00ab Vous \u00eates Ruby ? \u00bb Dis-je, en contemplant le lobe d\u00e9licat de son oreille droite qui,
\nsous une tresse sombre et soyeuse, montrait le bout de son nez. Dixi\u00e8me de
\nseconde, \u00e9ternit\u00e9, flottement, parfum, mouvement des vagues, petit vertige du
\nsilence, douceur… Je r\u00e9ussis encore \u00e0 fixer, le trait muet des l\u00e8vres ; ligne Maginot
\nentre imaginaire et r\u00e9alit\u00e9 ; mais, d\u00e8s que je les vis s\u2019animer, les hostilit\u00e9s
\ncommenc\u00e8rent. Avec un accent British, dont on sait quelles lourdes pertes il inflige
\naux \u00e2mes des froggies d\u00e9c\u00e9r\u00e9br\u00e9s ; elles s\u2019entrouvrirent pour \u00e9mettre un rapide :
\n– \u00ab Oui, yes… C\u2019est moi, I am… \u00bb. Je vis les sons ; j\u2019entendis les couleurs. Tout
\nchamarr\u00e9 de \u00ab Oui \u00bb, son \u00abYes \u00bb vint humidifier ses l\u00e8vres \u00e0 la commissure, et fit
\nbriller leur pulpe sous la salive. \u00ab C\u2019est moi \u00bb les empourpra, d\u2019un carmin d\u00e9licat ;
\nex\u00e9cution enlev\u00e9e, brosse nerveuse ou ; plus simplement : pichenette du bout de
\nl\u2019auriculaire dans la p\u00e2te color\u00e9e, fra\u00eechement pos\u00e9e l\u00e0. Son \u00ab I am \u00bb, enfin, fit \u00e9clore
\nen canon d\u2019autres couleurs ; celle d\u2019un rire attendu, la teinte craintive d\u2019une aile
\nd\u2019oiseau, la carnation d\u2019un cri, gorg\u00e9 du sang des fruits, les nuances d\u2019une \u00ab pastel \u2013
\nm\u00e9lodie \u00bb et la teinte crue de l\u2019absolu, badigeonn\u00e9 d\u2019oubli. Le visage devant moi \u00e9tait
\nvivant, je veux dire… comme peint par Rembrandt. N\u2019y tenant plus, je fis, ce qui, en
\nd\u2019autres termes, \u00e9quivaut au suicide : je regardai ses yeux. Il le fallait ! Je n\u2019allais pas
\nrester… \u00e0 zyeuter ses trous de nez, ses oreilles et ses jolis orteils ! De plus, je devais
\ntrouver vite, quelque chose \u00e0 lui dire. Prenant ma respiration, je plongeai.
\nIls \u00e9taient bleus. Mais, comme je descendais dans leurs profondeurs, au milieu des
\ngr\u00e9sillements d\u2019un plancton jaune phosphorescent qui \u00e0 coups d\u2019ondulations
\ndessinait le visage de Brian Jones ; je me dis qu\u2019ils \u00e9taient noirs aussi.
\n– \u00ab Ruby comment… ? \u00bb
\n– \u00ab Ruby Tuesday… \u00bb
\nTout me revint. Les paroles, la m\u00e9lodie… Cette vieille ballade des Stones, compos\u00e9e
\npar Brian, \u00e9voquait pour moi tout un pass\u00e9. \u00ab She would never say where she came
\nfrom… \u00bb Comment pouvait-elle se trouver l\u00e0, bien vivante, devant moi aujourd\u2019hui ?
\n\u00ab Yesterday don\u2019t matter if it\u2019s gone… \u00bb Les accents, moelleux \u00e0 souhaits, de Jagger
\nremontaient \u00e0 la surface et m\u2019entra\u00eenaient vers un monde myst\u00e9rieux de Rock n\u2019 Roll
\nf\u00e9eries. Ruby Tuesday… J\u2019avais rendez-vous avec une chanson que j\u2019avais toujours
\naim\u00e9e. Ruby Tuesday… Litt\u00e9ralement (comme mon anglais approximatif me
\npermettait de l\u2019envisager) : Mardi vermeille. J\u2019eus peur et fus, \u00e0 ce moment-l\u00e0, saisi
\nd\u2019une envie folle de m\u2019en aller, en lui lan\u00e7ant :
\n– \u00ab Good bye, Ruby Tuesday, who could hang a name on you… ! \u00bb. Mais elle se mit \u00e0
\nbaragouiner dans son franglais d\u00e9licieux et le pi\u00e8ge sur moi, fut clos.
\n– \u00ab Je vous ai appel\u00e9… There\u2019s no time to loose… \u00bb I heard her say. \u00ab Pour sauver
\nmardi. \u00bb
\n– \u00ab Pour… ? Mais, euh… pourquoi moi ? \u00bb
\n– \u00ab C\u2019est bien vous \u00e7a, n\u2019est-ce pas… ? \u00bb Dit elle en exhibant sous mon nez un papier
\nportant mon num\u00e9ro de t\u00e9l\u00e9phone. – \u00ab Vous avez \u00e9t\u00e9 d\u00e9sign\u00e9 par les instances du
\nhaut comit\u00e9. D\u2019apr\u00e8s nos sondages, vous \u00eates le plus Mardi de tous les Tuesday
\nBros. \u00bb
\n– \u00ab Les… ? Ah bon… Faudra que je songe \u00e0 fonder un club de Lundiphobes, alors. \u00bb
\nDis-je pour plaisanter.
\n– \u00ab Il n\u2019y a pas besoin… Cela existe d\u00e9j\u00e0. Vous \u00eates ici en Lundiphobia. C\u2019est un tout
\npetit pays, situ\u00e9 entre la phobie et l\u2019anaphylaxie, aux confins de notre haughtiness ;
\nla fiert\u00e9, vous savez… L\u00e0 o\u00f9 se dresse l\u2019instinct de survie, contre vents et mar\u00e9es.
\nMais la capitale, ce n\u2019est pas : Paris, c\u2019est ici. Nos jours sont en danger, Monsieur. Ils
\nsont compt\u00e9s par ce Lundi horrible, qui veut tout dominer. Aidez-nous \u00e0 en
\nd\u00e9barrasser la semaine… Agissons ! Ensemble, remettons mardi \u00e0 sa vraie place.
\nCelle que cet arriviste lui a vol\u00e9. Catch your dreams ! Before they slip away… \u00bb
\nTout naturellement, les paroles de la chanson trouvaient leur place dans sa bouche.
\nElle \u00e9tait LA chanson et elle me parlait, comme elle l\u2019avait si souvent fait ; depuis
\nlongtemps.
\n– \u00ab Dying all the time… \u00bb Reprit-elle, inqui\u00e8te. \u00ab Lose your dreams and you, may lose
\nyour mind. Ce n\u2019est pas possible, non… ?! \u00bb Pour ce qui \u00e9tait de perdre la t\u00eate, c\u2019\u00e9tait
\nr\u00e9gl\u00e9. Je l\u2019avais compl\u00e8tement perdue. L\u00e0, boum… tomb\u00e9e devant elle, \u00e0 ses pieds
\net je n\u2019\u00e9tais m\u00eame pas s\u00fbr de vouloir la ramasser.
\n– \u00ab Ain’t life unkind?… \u00bb Susurra-t-elle encore. \u00c7a j\u2019\u00e9tais bien d\u2019accord. \u00ab Are you
\nready ? \u00bb Conclut-elle.
\n– \u00ab Ah, non… Moi, c\u2019est Freddy. Mais vous ne pouviez pas savoir… Bien s\u00fbr que je
\nsuis pr\u00eat ! \u00bb Elle n\u2019appr\u00e9cia pas ma french blague.
\n– \u00ab Vous avez fait un long voyage… Vous devez, je pense, avoir une petite envie de…
\nvous restaurer ? \u00bb
\nLe souvenir d\u00e9j\u00e0 lointain de, feu mon sandwich SNCF, m\u2019autorisa \u00e0 r\u00e9pondre par
\nl\u2019affirmative. Je la suivis \u00e0 travers la maisonnette ; du genre cottage \u00e0 la fran\u00e7aise.
\nDe fa\u00e7on drolatique, le kitchissime et l\u00e9gendaire mauvais go\u00fbt britannique y flirtait,
\nsans vergogne, avec les ringardises du style \u00ab fran\u00e7ais moyen \u00bb, h\u00e9rit\u00e9es de nos
\nann\u00e9es soixante. Une lampe, \u00e0 gros pied orange ; entour\u00e9e de miniatures en bronze
\nde Vienne, repr\u00e9sentant Peter Rabbit et ses amis les \u00e9cureuils d\u2019apr\u00e8s B\u00e9atrix
\nPotter ; tr\u00f4nait sur un buffet Henri II. \u00c0 c\u00f4t\u00e9, un appareil de chauffage au gaz, avait
\n\u00e9t\u00e9 encastr\u00e9 dans une chemin\u00e9e en fausses briques, qu\u2019un bouquet de fleurs en
\nplastique mauve, agr\u00e9mentait divinement. Pris d\u2019une sensation \u00e9trange, je levai la
\nt\u00eate. Au mur, une chouette de Lur\u00e7at, ex\u00e9cut\u00e9e au canevas sur fond noir, dans les
\ntons bleu ciel et bouton d\u2019or, m\u2019observait d\u2019un oeil mal intentionn\u00e9. Sans doute,
\nattendait-elle que le jour tombe et se fasse mal. Face \u00e0 ce mur, un cosy-corner
\nincluant : rayonnages infest\u00e9s de bouquins jaunissants et casiers encombr\u00e9s par les
\nflasques de spiritueux, jouxtait une table basse en bois clair et fer forg\u00e9 ; sommet de
\nla modernit\u00e9 triomphante. Passant devant le poste de t\u00e9l\u00e9vision Ducretet-Thomson,
\nencore ench\u00e2ss\u00e9 dans son habitacle de Bak\u00e9lite, je me dis que, peut-\u00eatre, quelqu\u2019un
\nvenait de regarder \u00ab La Piste aux \u00c8toiles \u00bb de Gilles Margaritis. C\u2019\u00e9tait dr\u00f4le, comme
\ncertains int\u00e9rieurs donnaient envie de lire Spirou… Ruby me proposa de visiter les
\nautres pi\u00e8ces ; je d\u00e9clinai poliment, craignant une indigestion. Elle m\u2019installa alors
\ndans la cuisine, o\u00f9 sa m\u00e8re (Mrs Tuesday, I presume…) me servit une \u00e9norme et
\nd\u00e9licieuse part de tarte \u00e0 la rhubarbe, que je dus engloutir en silence et avec
\napplication, sous le regard attendri de mes deux tortionnaires.
\nRompant mes derniers bruits de mastication, Ruby me demanda comment j\u2019en \u00e9tais
\nvenu \u00e0 m\u2019int\u00e9resser au mardi. Je lui racontai tout : le blog, Fran\u00e7ois, mes
\ninterrogations et les myst\u00e9rieux signes qui \u00e9taient venu s\u2019accumuler sur ma route,
\njusqu\u2019\u00e0 notre rencontre. Elle m\u2019assura que ce n\u2019\u00e9tait pas un hasard, si j\u2019avais fait
\npartie du grand casting. Le comit\u00e9 attendait beaucoup de moi. J\u2019\u00e9tais le seul \u00e0 avoir
\nr\u00e9pondu aux appels, sur quelques douze millions de coups de fil. Elle m\u2019expliqua
\naussi qu\u2019elle n\u2019\u00e9tait pas pr\u00eate \u00e0 faire partie de mon histoire, juste pour y figurer. Il lui
\nfallait des r\u00e9sultats.
\nJe m\u2019informais sur sa vie et comment elle subsistait ? Elle m\u2019appris que, pour joindre
\nles deux bouts debout, elle donnait des cours d\u2019anglais \u00e0 des primaires d\u00e9primants,
\net des cours de rock acrobatiques \u00e0 des imprimeurs d\u00e9prim\u00e9s. Sa m\u00e8re, pour ajouter
\nson \u00e9cot, cultivait, sous des serres de fortune, l\u2019in\u00e9vitable rhubarbe. Elle en faisait de
\nsucculentes conserves qu\u2019elle vendait. La rhubarbe accompagnait la moindre de ses
\nrecette, y compris, m\u2019annon\u00e7a-t-on ; le fameux dindon \u00e0 la rhubarbe \u2013 celui de la
\nfarce, pr\u00e9cis\u00e9ment \u2013 que l\u2019on me promis pour le lendemain, si toutefois je d\u00e9cidais de
\nrester. Les heures passant et au fur et \u00e0 mesure que nous conversions, je d\u00e9couvris
\nsur elle des choses surprenantes. \u00c9tait-ce \u00e0 cause des barri\u00e8res de la langue, de
\nleurs pi\u00e8ges et de la farandole de quiproquos qu\u2019ils pouvaient entra\u00eener ; ou bien – je
\nme le suis demand\u00e9 – \u00e9tait-elle atteinte de la maladie, dite de Mixtionne, qui faisait
\nqu\u2019elle m\u00e9langeait tout, un peu comme on mixe ensemble diff\u00e9rents l\u00e9gumes verts
\npour la soupe, diff\u00e9rents fruits rouges pour les cocktails ; mais aussi, h\u00e9las, diff\u00e9rents
\nfruits verts avec diff\u00e9rents l\u00e9gumes rouges, sans trop savoir ce que l\u2019on en fera.
\nAinsi, elle confondait le slam et l\u2019islam, Sao Paulo et Saint-Malo, An\u00e9mone et Nina
\nSimone, Tim Burton et les chaussettes Burlington, la salle Pleyel et la Salp\u00eatri\u00e8re…
\nPour No\u00ebl, elle \u00e9coutait des chansons de Judy guirlande et \u00e0 l\u2019approche de MARDI
\nGRAS, elle avait le grand projet d\u2019organiser une : \u00ab Journ\u00e9e Porte Qui Claque \u00bb, afin
\nque ce jour ne devienne pas un mardi gris ; mais un jour sans crime. Les gens
\nn\u2019avaient qu\u2019\u00e0 choisir le mercredi pour se faire descendre… Cet \u00e9v\u00e9nement-l\u00e0 serait,
\ncomme elle le disait : la \u00ab cerise sur le g\u00e2teux \u00bb, de ses projets du moment.
\nJ\u2019entrepris de la sonder sur des sujets plus s\u00e9rieux. La culture extr\u00eame-orientale, par
\nexemple. Elle reconnut \u00eatre favorable \u00e0 l\u2019implantation, dans chaque ville, d\u2019un
\nBouddha Bar, avec m\u00e9ditations lounge. Pour ce qui \u00e9tait de la vie apr\u00e8s la mort, elle
\nentendait offrir, apr\u00e8s la sienne, son corps \u00e0 la science et c\u2019est tr\u00e8s na\u00efvement qu\u2019elle
\nme demanda, comment elle devait s\u2019y prendre pour le don d\u2019orgasmes… Peut-\u00eatre
\nfaudrait-il que je lui explique un jour.<\/p>\n
Jean-Fran\u00e7ois Crance<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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